Художник

Олег Митяев<br /> <br /> <b>Em</b> <b>Am6</b> <b>H7</b> <b>Em</b><br /> Как трудно быть художником среди асфальта серого,<br /> <b>Am</b> <b>H7</b> <b>Em</b> <b>E7</b><br /> То черного от дождика, то стылого и белого,<br /> <b>Am</b> <b>H7</b> <b>Em</b> <b>C</b> <b>Am</b> <b>H7</b> <b>Am</b><br /> Среди домов, казенных слов, и незнакомых встречных лиц,<br /> <b>H7</b> <b>C</b> <b>Am</b> <b>C</b> <b>H7</b><br /> И снежных нитей проводов, и мокрых крашенных ресниц.<br /> <br /> <br /> И каждый день в тролейбусе, в бреду волнений прожитых,<br /> Разгадываю ребусы на стеклах замороженных.<br /> На стеклах и на памяти из правды и из чьей-то лжи,<br /> И на душевной Замяти, и на холсте с названьем "Жизнь".<br /> <br /> Как трудно быть художником, не спать в ненастье за стеной,<br /> А плыть под шепот дождика над черной жуткой глубиной,<br /> Запомнить, как шумит гроза, и даже капли пережить -<br /> И ведь нельзя закрыть глаза и вдруг художником не быть.