Это не лето...

Время свое потихоньку берет<br>Ловкой рукой.<br>Птицам назавтра опять перелет -<br>Небо черкнув серой строкой...<br><br>Взмоют. Покружат. И вдруг на душе<br>Как отлегло -<br>Это мой срок на исходе уже<br>И в честь него с неба - тепло...<br><br>Но это не лето.<br>Это тепло, что вчера не убила зима.<br>Вместо огня, по глотку, он достанется всем.<br>Это не лето<br>И потому лист кружит и кружит без ума,<br>И не спешит с небом расстаться уже насовсем.<br><br>Письма - заморыши издалека -<br>Клочья тепла.<br>Их на костер не отправит рука -<br>Все в них и так в угли дотла.<br><br>Их перечесть и вернуться назад -<br>Мне не успеть.<br>В каждом из них вместо точки слеза<br>Колет и жжет. И пытается греть...