На смерть поэта

Владимир Береснев<br /> <br /> <br /> Растирая свой лоб, как волшебную лампу, дурак – дураком,<br /> Он в пустую тетрадь, как в закрытую дверь, колотил кулаком.<br /> Только с той стороны - ни шагов, ни стихов, ни намека на звук.<br /> Наконец он уснул, не вкусивши плодов своих творческих мук.<br /> Космос в черном плаще наблюдал из окна и смеялся над ним.<br /> Он свистел, он швырял звезды тухлые вниз, где, совсем молодым<br /> Этой ночью скончался поэт, ни единой строки не сложив.<br /> Но до смерти его никому дела нет потому, что отныне он жив,<br /> Как нормальный мужик.<br /> <br /> <br /> Он от жизни пьянел, не пытаясь сравнить ее с бочкой вина.<br /> Не впадая в тоску оттого, что она коротка и одна.<br /> Он на звезды глядел и почти понимал, улыбаясь едва,<br /> Что не всякая песня звучит, если вслух произносишь слова.<br /> Космос в черном плаще положил свою руку ему на плечо.<br /> И в полнеба рассвет его тень на полмили обнял горячо.<br /> Этим утром родился поэт, ни единой строки не сложив.<br /> Но до этого факта ему дела нет потому, что он все еще жив,<br /> Как нормальный мужик. <br /> <br />