Пристрастие к войне

Текст песни Gillia - Пристрастие к войне <br/> [интро]<br />Молодого поэта отправлили в сердце<br />Военных действий, района, где битвы <br />Столетия шли без учета победителей, туда где молитвы<br />Гравируются на пуле и отсылаются в головы.<br />Ночные крики и тут же все разбегаются в стороны<br />Из траншеи, но уже поздно... раны новые.<br />Окрашивают лучи рассвета землю, в цвета багровые...<br />( )<br />[1 куплет]<br />Мы идем дальше, идем долго. Остановки ждем,<br />Сжимая винтовки ледяной ствол<br />Пальцами голыми, знаю, не скоро...<br />И пустые разговоры также бесконечно долго<br />В ритме шага будут проверять на прочность <br />Наши ноги, пока ночь, на пороге, в каком-нибудь бараке,<br />Не скажет "Стоп. Хватит. Отдых."<br />Какой-нибудь, давно безлюдный, <br />Завод, по производ-ству посуды<br />Станет на ночь домом, в котором замкнуты-е наши<br />Мысли превратятся в сны,<br />Где по-прежнему есть радость, МиР. <br />Где по-прежнему есть Мы.<br />Но также мне (нам) приходилось часто <br />Спать просто на земле. Вначале нужно выкопать<br />Свой новый дом. Вот тебе лопата. <br />Вот поле. Копай солдат. Убережет это? Вряд ли.<br />Вот и со мной... где-то в метре просвистел ветер...<br />Как слетел с петель. Метель летом?<br />Нет, просто самолеты окутали горизонты эти<br />Светом огня и к сожалению на их пересечении был я...<br />Но это позже...<br />Ну а пока лежал смотря на горизонт,<br />Рядом друзья, вдали чуть слышно шумел фронт<br />Также, как и он, беседа негромкая<br />Задавала традиционно вечера бездумный тон.<br />О том что было с нами Дома<br />Воспоминания колют режут, но мы все-равно их помним.<br />Вспоминая вслух дурацкие рассказы<br />И еще думы о сейчас, о солдатском Нашем.<br />Я еще поэт? Сколько слов написано мною <br />За это время, сколько стихов? Ответ: ноль.<br />В чем дело? Не знаю. Не ною, скулы сжимаю.<br />Пропитан виною за всех падших в очередном тупом бою,<br />По обе стороны, а сам боюсь.<br />И мысли как пауки, внутри голос кричит "беги",<br />Но я не хочу быть трусом, не хочу быть им.<br />Просто неплохой поэт, мой мир - искусство.<br />В устной форме проявляю чувства. Выстрел?<br />Не смогу подять руку, тем более быстро.<br />Не убийца, но почему-то все-равно в муках...<br />"Дерьмо, дерьмо..."- откуда-то крик.<br />"Ничего..."- тут же говорит первому тот, кто уже привык.<br />Фронтовой истерии пик здесь. Ты особенно к этому близок<br />Когда из дома не приходят письма.<br />Так все и есть. Жизнь после, <br />если это "после" будет, избита весьма.<br /><br />[2 куплет] <br />Вокруг меня расстилался цветущий луг.<br />Я не заметил бы это не будь я ранен... в грудь?<br />Этой ночью, взрывной волной откинутый в сторону, <br />Присыпаный земли клочьями, лежал с болью<br />Очень сильной, но уже давно проглоченной:<br />Казалось, все... это конец... и не было больше мочи...<br />Лежать дольше не мог, но лежал неподвижно<br />Разум погружал тело в океан волн, все ниже и ниже...<br />Отнють не соли был полон этот океан, а огня.<br />Я одно понял: нет движения - нет боли.<br />Итак, я не тонул, словно кто-то спасательный круг кинул<br />И тут я подумал про этот луг:<br />Столь пышный и красивый, вне всяких мук,<br />Среди войны и моря трупов лишь он один не чувствовал испуг<br />И страх ему был не знаком... и тут мне захотелось<br />Взять блокнот и записать все это, но не мог<br />Я даже дотянуться до кармана, <br />Но эти мысли вдруг остановились, отключился разум...<br /><br />...спустя сутки, по-прежнему раненый, <br />Но меня уже подобрала наша армия, мои друзья. <br />И оказа-лось, что целый день лежал я потеряв сознание,<br />А все подумали, что мертв. И вот случайно <br />Лишь забрали. И вот смотрю в глаза глазами, <br />Товарищу, нет, другу, больше - Брату.<br />Рядом столпились и другие ребята. <br />В кругу исполненном добра, столь сильного, <br />Но вам наверно непонятного.<br />И вот, в карман, мой, он опускает руку свою<br />И достает блокнот и карандаш, привстает<br />И пишет то, что я ему говорю.<br />Потом сигарету берет и дает затянуться мне...<br />Это пристрастие власти к войне,<br />Врожденное и прекрасное? Но Мы горим в огне,<br />Пока небо (из кроваво-красного) не станет ясным...<br /><br />[аутро]<br />Железными щупальцами, обвиты кольцами<br />Тела павших в боях на полях славы,<br />На фронтовых краях. Эти души в плену.<br />Дело в том, что Поэта отправили на безгрешную войну.<br />Пока он лежа на сырой земле сигаретный дым тянет<br />Нация вянет вместе с его смертью и уже не встанет <br />С колен, некому рисовать словами,<br />Славить народ речами. Эти лопаты давно стали мечами.<br />А Новый Поэт только в начале жизненного пути<br />И не успеет вырасти пока длится минута молчания.<br />Копайте траншеи - копайте могилы,<br />Копайте дома мобильные, новые, но гнилые.<br />Окоп - это финал традиционно английский,<br />А по-идее это лишь начало, старт низкий,<br />Но нет, это обелиск безликий.<br />Это пристрастие к войне, врожденное и прекрасное.<br />Пока души не станут удобрениями.<br />Это пристрастие к войне.<br />И я прошу: "Не дайте ему умереть".