Куплеты про поэта

У поэта не все дома, в отпуску семья поэта.<br>Тяготит его истома и не вдохновляет лето.<br>Он отныне только брассом заплывает за буйки.<br>У матросов нет матрасов, у матросов гамаки.<br>Уа-па-па-па-да-па-па-пада, уа-пада-пада-па-па,<br>У матросов нет матрасов, у матросов гамаки.<br><br>Hад поэтом ходит небо, под поэтом бродит суша.<br>Допекла поэта нега, солнце жарит, жажда сушит.<br>Что бы выдумать такого, чтобы жар не мял костей?<br>Жить поэзией не ново, да и прозой не новей.<br><br>У поэта нету денег, не дают за рифмы взятки.<br>Он красив и не бездельник, но душа уходит в пятки.<br>Что поэзия, что Помпея, дни которой сочтены,<br>Я б любил ее сильнее, если б не было жены.<br><br>У поэта сухость в горле, боль в затылке, сводит брови.<br>Hа корню засохли корни, листья слиплись в самой кроне.<br>Все дубы с начала мира провожают по уму,<br>Сотворю себе кумира, чтоб не спиться одному.<br><br>Hет ни рвения, ни жару, нет желаний неуемных,<br>Даже выбросить не жалко старый радиоприеник.<br>Вырубаю эту ересь, но в башке звучит само:<br>Башаков поет про Элис, Комаров про жизнь - дерьмо.<br><br>Без семьи, один на свете, как лунатик в огороде,<br>Стерлись Флойды на кассете, сдохли рыбки на комоде.<br>Раньше мыслей было столько, а теперь в мозгу простор,<br>И из рифм осталось только - Гибралтар и Лабрадор.<br><br>Оправдать безделье нечем, у поэта странный вирус.<br>Что там сердце - даже печень у него остановилась.<br>Он теперь не спит ночами, воет выпью на луну<br>И четвертый год встречает тридцать первую весну.<br><br>Жив поэт, и снова дома, позади осталось лето,<br>Hедописано три тома, не закончено либретто,<br>Отзвенели пароходы, усвистели поезда.<br>У природы нет погоды - у природы как всегда.<br><br>У матросов нет матрасов, а у природы - тра-та-та...