Количество артистов: 43,846 Количество текстов песен: 642,600
Количество артистов: 43,846 Количество текстов песен: 642,600
Хотите запечатлеть незабываемые моменты? Доверьте свои фотографии профессионалу! Услуги талантливого фотографа - гарантия качественных снимков и восхитительных портретов.
 |
Артист: Кирилл РивельНазвание : Поэма без названия (Игорю Зайцу)Данные: текст песни / слова песни Видео:
|
|
Нет, просто взять, и написать о чем-то Возвышенном, ну, там, о мотыльке, О розе, скажем, или о тюльпане... О жизни благородного виконта... Et cetera ... но замки на песке – Не водка в стакане или стакане (кто как привык), хоть корень их един... И потому, ты пишешь о России, Нет, не о Нашем доме. О своем. Чтоб не призвать чуму на оба дома Мечтаешь об учителе, мессии, С которым можно посидеть вдвоем, Поговорить о неразумных хомо, Произносящих через слово "блин"... О хамплиерах с бритыми мозгами, О власти, вне закона и суда, О либерал и прочих демагогах, О мафии и коммунистах в Храме... Что путь, похоже, снова, не туда, Что нам не жить за пазухой у Бога, А на земле хоть как-то доскрипеть... Но нет мессии, есть тетрадка в клетку И некто, побуждающий писать Не о герани или, там, сирени, Иль соловье, рыдающем в жилетку – О нитях, заставляющих плясать Под дудочку чужую на арене, Когда уже не помогает плеть. Стихи, молитвы, гимны и сомненья, Все, что однажды Бог соткал из слов – Алмаз, увы, сокрытый в грязной куче, Который тщетно ищут поколенья Философов, поэтов и лжецов – Им имя – легион, и вождь их – случай... По мне – владенье словом – дар богов, Жаль, не простой, от сердца, но данайский: Творец дороже платит во сто крат, Хотя б заказчик был щедрее Креза... И ключ неиссякаемый Кастальский, Подпитывают кровью мастера, Что на железном языке прогресса Зовется написанием стихов. Все это, antre nous, лишь для профанов, Но мы-то с вами знаем, что процесс Стихосложенья – поиск жизни вечной. Слова – то погружаются в нирвану, То, вдруг, взлетают выше всех небес: Седьмых, девятых, ...надцатых, где Млечный Межзвездный путь, Бог весть куда ведет... Есть и другой, лукавый путь гордыни – Надеяться на разум, не на дух, Грызя перо, придумывать сюжеты, Иль гласом вопияющим в пустыне, Подвластным только божьему суду, Вообразить себя... и право вето, Присвоив нагло, камни в огород, Иль огороды всех, кто не согласен, Умножив тем толпу врагов – швырять! Ах, мысли вслух... воистину, бумага Все стерпит... но язык, язык опасен, Особенно, умеющий писать! Что ж, вырвать иль отрезать бедолагу? А там, глядишь, и руку вместе с ним... Но, может, псом назваться, и, беспечно, Днем погулять с горящим фонарем? Побьет, пожалуй, плебс непросвещенный, Нет, демос, я хотел сказать, конечно! Мы все от демократии умрем... И я умру, собратьями прощенный. Не эвпатриды мы. На том стоим! ...Непросто взять, и написать о чем-то... Взыскующий читатель – не суди! Какое время – таковы поэты... А что болит – душа или печенка У кандидатов в вечные вожди – Диагноз ставят вещие газеты: Чай, не баран, поймет электорат, От века проживающий в Эребе, Привыкший для начальства из огня Таскать каштаны голыми руками, - Что не Газпром, не президент, не Лебедь - Есть птицы счастья завтрашнего дня, - Что бытия краеугольный камень – Бессмертная душа – не циферблат! Эк, удивил! Все нынче Бога ищут! Кто без креста – жидомасон иль тать! Что вор, что бомж, что экспартайгеноссе Духовные лелеют пепелища Сакраментальным: - Бога! Душу! Мать! Ты будь попроще, парень, будь попроще, Вокруг, смотри – сплошной двадцатый век! А мы... где мы? Нас нет на карте мира! С крестом, серпом и молотом в руке, Шестой планеты филиал вселенский, Где делят кумачовую порфиру, Где бронепоезд сгинул в тупике, Где все больны – врачи и пациенты... Но... человек, но как же человек? А человек... Мыслитель (по Родену): Двуногое без перьев существо, Согласно дефиниции Платона, Ощипанный петух (по Диогену), По Господу – подобие Его, По Дарвину же – родственник гиббона И говорящей птицы какаду... Нет, не учу я "жизни" неофитов, Так, перышком царапаю листок (не ради достиженья Абсолюта), Без умысла, без гнева, bona fide!... И жду, пока в строфе забродит сок... Вот только винограда иль цикуты? Диагноз иль вопрос: куда иду? Я, бывший лирик, ныне – полукиник, Могу понять, но не могу помочь Ни сам себе, ни "городу и миру"... Луна в окне, как новенький полтинник, Из-под пера на лист стекает ночь,... Златые возвращаются кумиры, Всяк сам идет по собственной золе,... Сиюминутность подавляет волю, Ворует время, так что сей не сей – Не верю я в "наш просветленный разум", Слаб человек, увы, и в этой роли Он ближе мне, чем сеятель идей, Нередко прорастающих спецназом В извечном споре о добре и зле... ...Культуры, лики, письмена, гримасы Религий, философий и костров, Реликты правремен и праимперий, Привычно разделенные на классы Законами вершков и корешков, - Участники трагедий и мистерий, Где Хронос – режиссер и сценарист... Как тесен им тетрадный, в клетку лист, Где ты, свои, прокладывая тропы Среди толпы, и, не копя на гроб, Не забывай (быть может прав, кто копит), Что в это время Некто ставит опыт, Рассматривая каплю в микроскоп. 10-17 июля 1996 | Похожие исполнители:
|
Опубликовать в блоге/дневнике/жж (html-код)
Опубликовать на форуме (bb-код)
Прямая ссылка на эту страницу
